Siempre me ha fascinado el relato bíblico de las bodas de Caná. Literariamente, ya sea por su profundidad, contenido y riqueza complementaria, ha generado un interés en la visión hipotética de esos otros personajes que, o bien pasaban por allí, o no eran los principales. Y de ahí, el por qué de esta columna.

Aquel día en Caná de Galilea las cosas se torcieron de la peor manera posible para quien se ganaba la vida cargando bandejas. La fiesta corría el riesgo de naufragar antes de tiempo porque el vino, el motor invisible de cualquier celebración que se precie, se había acabado. Imaginen la escena: los novios con una sonrisa congelada, los invitados empezando a murmurar y la paciencia del organizador haciéndose añicos.

En medio de aquel pequeño naufragio doméstico, un forastero con fama de maestro rural hizo algo desconcertante: miró alrededor, entendió la urgencia del momento y se puso a solucionar el problema sin aspavientos. Pero la historia oficial, la que ha quedado grabada en los vitrales y en la memoria colectiva, suele olvidar al que de verdad sudó la gota gorda. Olvida al camarero. Al tipo anónimo que iba de un lado para otro con las jarras vacías, el que tuvo que acarrear el agua, el que probó el resultado final con los ojos abiertos como platos preguntándose en qué momento exacto la física y la química de la lógica decidieron abandonar.

Hoy, por lo que sea, no nos falta vino en las bodas; nos sobra estímulo. En este gran teatro contemporáneo, los valores dominantes se han vuelto utilitarios: el rendimiento vale más que la empatía, la eficiencia cotiza más que la paciencia y el brillo individual aplasta cualquier atisbo de común-unión.

Frente a este escaparate de fuegos artificiales, la figura de Jesús de Nazaret —prescindiendo por completo de dogmas— se nos aparece como alguien que caminó en dirección contraria al aplauso fácil.

Si analizamos su periplo vital desde una perspectiva puramente ética y humana, lo que emerge no es un decálogo de prohibiciones, sino una provocación constante contra las inercias del poder. Jesús ponía el foco en los descartados. Él optó por sentarse en la orilla del camino con una legión de nadies. Y eso, en cualquier época, resulta profundamente subversivo.

¿Qué diría aquel camarero de las bodas de Caná si levantara la cabeza y viera en qué hemos convertido nuestras urgencias modernas? Probablemente nos diría que nos relajásemos, que dejamos de correr y que volvamos a lo básico.

Aprender de aquella ética fundacional no significa llevar túnica ni recitar salmos; significa recuperar el pulso de la decencia cotidiana. Significa entender que la bondad no es sinónimo de debilidad, sino la forma más alta de inteligencia social. Significa estar dispuesto a cargar agua cuando los demás solo buscan loas y vítores.

Gracias por la lectura y feliz lunes.