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Dicen que la mentira está escrita en los periódicos de mañana. La ley del silencio. El mundo cambia poco. Se resiste. Hallen un buen retiro.
Se reverdecen los laureles. Torna el invierno en primavera. Ya escribía Machado: «Al olmo viejo, hendido por el rayo/ y en su mitad podrido,/ con las lluvias de abril y el sol de mayo/ algunas hojas verdes le han salido. » En los parques ya se observan algunos amantes que comienzan a comprender que el amor es compartir la primavera. Cinco minutos antes de caer enamorado, cuando nada importa nada. Espero que los que se marchitan viendo 'Manchester frente al mar' sean pocos. O el deterioro de la relación será total.
Decía Borges que si el universo pudiera ser escrito, estaría escondido en alguna página de Schopenhauer: «Quien no sigue siendo durante su vida un niño grande, sino que se vuelve un hombre serio, templado, maduro y racional, puede ser un ciudadano muy valioso y hábil de este mundo, pero jamás un genio. De hecho el genio es tal porque conserva de modo anómalo durante toda su vida ese predominio tan natural a la infancia del sistema sensible y de la actividad cognoscitiva. Desde luego, un vestigio de ello se advierte también en ciertos hombres ordinarios al sobrepasar la juventud, siendo por ejemplo innegable el esfuerzo puramente intelectual y la genial excentricidad de algunos estudiantes. Ahora bien, la naturaleza retorna pronto a su carril: esos jóvenes se transforman y resurgen, en la edad viril, como fervorosos filisteos, que nos horrorizan cuando los volvemos a encontrar pasados unos años.»
Dicen que la mentira está escrita en los periódicos de mañana. La ley del silencio. El mundo cambia poco. Se resiste. Hallen un buen retiro.
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