Esta es la historia de una de esas personas hechas a sí mismas que, de habérselo propuesto, habría vendido hielo en la Antártida. Un hombre que es como si hubiera vivido varias vidas trepidantes a la vez; que sabe anticiparse, que sabe diversificar para estar preparado cuando vienen mal dadas y adelantarse antes de que las burbujas se inflen.

Su verborrea está a la altura de su audacia; sus ansias de conocimiento e ilimitada curiosidad, a la altura de un trabajador infatigable y de un hombre de familia. Todos esos valores le han convertido en lo que es hoy, el penúltimo capítulo de una serie cuya memoria se remonta a unas seis décadas atrás. Una memoria prodigiosa, plagada de detalles, datos, nombres propios y recuerdos tan frescos como si todo hubiera ocurrido ayer.

Cuando el poniente soplaba fuerte y arreciaba la lluvia sobre el barrio de Santa María, en Cádiz, aquel niño de 12 años no dormía tranquilo. Su padre, Luis Fernández, el Gallego, pescador, pasaba en casa dos días al mes; el resto, embarcado en alta mar. "A mí me daba remordimiento quedarme en mi cama acostadito sabiendo que mi padre se echaba a la mar", recuerda José Fernández Santos, Pepe Carrod para todo el que le conoce. "Eso —aquel recuerdo infantil sobre las fatigas que pasaba su padre para llevar el jornal a casa— te condiciona el resto de tu vida. Tú quieres ayudar, tú quieres ser responsable".

Nació en 1954 en la calle San Juan de Dios de la capital gaditana, junto al Pay-Pay y detrás del Ayuntamiento. Su madre, Agustina, era gaditana. En una vivienda pequeña vivían los padres, su hermano y él; cuando llegó una hermana, ya no cabían. "Éramos pobres de solemnidad, pero eran pobres de solemnidad todos los chavales que vivíamos en el barrio. Pero muy felices". 

"Toda mi idea era que mi padre no fuera a la mar", insiste echando la vista atrás. Y Luis dejó la mar, aunque no como su hijo Pepito habría querido: una estacha del barco se rompió y golpeó al padre en el pecho y en el brazo. Se salvó de milagro, pero ya no podía coger en brazos a su nieta con el brazo derecho, y con 47 años lo jubilaron de la mar con "una pensión de miseria". Para entonces el hijo ya tenía armado un pequeño imperio en torno al mundo de la joyería y el oro, y pudo lanzarle el salvavidas. "Mi padre, evidentemente, ya no tuvo que trabajar más. Ni necesitó pensión".

Medio siglo después, Fernández es promotor inmobiliario en Jerez, donde vive desde los años 70, una ciudad que le adoptó y que incluso le otorgó el Premio Ciudad de Jerez en la categoría de Patrimonio por uno de los proyectos de su vida, Sherry Homes, la adaptación de las antiguas bodegas De la Riva a viviendas de lujo. En estos momentos tiene en trámite una torre de 12 plantas y 65 viviendas, otras 100 previstas en la avenida Puerta del Sur y, para el próximo ejercicio, ya vislumbra una división de negocio que no tiene nada que ver con el ladrillo.

"Quiero diversificar nuevamente", avanza un empresario total, un hombre tras un poblado bigote —“me acompaña desde los 21 años; no me respetaban tan delgadito y moreno”— tan inquieto y curioso como innovador y pionero. Nunca ha sabido estarse quieto: "Yo tengo una especie de cáncer en mi personalidad, y es que no sé estar quieto, no sé estar parado, tengo que estar siempre ideando lo siguiente".

Mil pesetas en un sobre color vainilla

Dejó el colegio con 12 años y el bachillerato elemental hecho; la reválida la sacó ya fuera. El director tiraba de él por una mano para que no lo sacaran —era un buen estudiante— y su madre tiraba por la otra, "porque hacía falta". Entró de botones en Hormigones Gibraltar, que él recuerda como la mayor empresa privada de la provincia. Cobraba 1.000 pesetas al mes, recogía colillas de los ceniceros y llevaba cafés. El sueldo iba a su madre —"el 100%"— en un sobrecito color vainilla, todos los meses, hasta que él y su hermano se casaron con sus respectivas parejas y se emanciparon. Pero pasó mucho antes de ese paso decisivo en su vida.

En el colegio había sido campeón de redacción, de ortografía y de matemáticas. En aquella oficina de 40 personas, los administrativos se comían las haches y cambiaban las bes por uves, "y eso a mí me hacía sufrir". Empezó a redactarles los escritos. Lo pasaron al archivo, lo organizó entero y, de paso, se leyó todas las cartas interesantes. Así aprendió cómo escribían los economistas, los abogados y los ingenieros. Después compró los libros que veía en los despachos y estudió por su cuenta finanzas y contabilidad.

Con 17 años, tras un accidente del jefe de contabilidad, lo pusieron al frente del departamento, con cinco personas a su cargo. De ahí pasó a llevar las finanzas de la mano del subdirector general y a negociar con directores de banco que lo veían llegar con 18 años a la sucursal, ya fuese en Cádiz o en San Fernando. "Me encontré en un mundo de hombres siendo todavía prácticamente un chiquillo".

Volvió a estudiar de noche, quinto y sexto de bachillerato, y se fue a la mili con la promesa de que a la vuelta lo harían apoderado. Entró en noviembre de 1975. Cuando volvió, 18 meses después, el plan de ajuste de Fuentes Quintana —el programa económico de urgencia diseñado en 1977 para frenar la grave crisis económica durante la Transición española—, con "las letras en los cajones, el crédito restringido", había dejado sin aire a una empresa que vivía de vender hormigón y grava. "Mi empresa estaba desapareciendo".

Tres trabajos, el COU nocturno y oro en la azotea

Lejos de arredrarse, cambió el chip. Pepe se presentó a dos oposiciones y aprobó las dos: la de la Caja Nacional, con el número uno de su promoción, y la de la Caja de Ahorros de Jerez. Eligió la Caja. El director de la Caja Nacional lo llamó para preguntarle por qué renunciaba, si la función pública era, en teoría, más segura. "Mi novia me va a dejar ya", le respondió con cierta sorna y un gran fondo de verdad en aquella época. Llevaban ocho años de noviazgo y él había salido de la mili "con cero duros", sin cartilla de ahorros, "mientras las novias de mis amigos ya tenían el ajuar preparado".

Lo destinaron a La Línea. Rosa Domínguez, su mujer, hacía en Sevilla el último curso de Filosofía y Letras, especialidad de Arte, y él se empeñó en pagárselo. "Yo fui tan machote que le dije que el último año de carrera se lo pagaba yo, no su padre —de nuevo, la época—". Los libros costaban una fortuna, y también el piso compartido y el autobús. Su jornada quedó así: de ocho a tres, en la Caja; de cuatro a cinco, montando la contabilidad analítica de una fábrica de muebles de cocina por 20.000 pesetas; de cinco y media a diez de la noche, el COU nocturno en el instituto.

Los sábados, para redondear la semana, aparecía con una cartera llena de relojes coreanos. En la joyería de su suegro, en Cádiz, había visto lo que costaba un Seiko por aquel entonces: 14.000 pesetas. Gracias a un compañero cuyo cuñado era funcionario de aduanas en Valencia, traían de importación unos relojes digitales muy parecidos y los vendía a 3.000 pesetas a través de una red de venta directa: 1.000 pesetas para el vendedor y 500 para él. Su hermano, que ha trabajado con él toda la vida, repartía los pedidos desde casa de su madre. "Ya empiezo a ser un capitalista”, bromea un hombre que en aquellos momentos en la Caja de Ahorros de Jerez conoce a Pedro Pacheco, un joven abogado andalucista que se convertía en alcalde de Jerez y del que no se perdió algún que otro mitin. "Íbamos a algunos de sus actos políticos y, una vez, estuvimos a punto de llevarnos un disgusto al entrar los grises", recuerda. 

Entretanto, los domingos le compraba a su suegro la limalla de oro que sobraba en el taller al hacer sortijas y la refinaba con ácido en la azotea de su casa, en el barrio de Santa María, con sus conocimientos elementales de química. Un día agujereó la colada de los bloques de al lado, sábanas incluidas, y tuvo que dar explicaciones. "¿Usted es terrorista?", le preguntaron los agentes de Policía. "No. Estaba haciendo un experimento para el instituto". Tenía 21 años. Desde entonces, los experimentos los hizo en el campo de unos amigos, en Chiclana.

Media tonelada de oro, sortija a sortija

Con medio millón de pesetas reunido entre el sueldo de la Caja, la fábrica de cocinas, los relojes y el oro que iba amasando viruta a viruta, decidió abrir una tienda. Fue entonces cuando se dejó el bigote que todavía lleva: con 21 años. A partir de ahí abrió tiendas de compraventa de oro a razón de una cada tres meses, mucho antes de la fiebre de los carteles de compro oro que inundaron el país tras la crisis de 2008.

Rememora que hacían falta permiso gubernativo, no tener antecedentes y un libro de registro para la policía. Llegó a tener 11, entre ellas en Jerez, Algeciras, Málaga, La Línea, San Fernando y Las Palmas de Gran Canaria. "Facturamos cerca de media tonelada de oro. Pero tacita, tacita, sortijita a sortijita, cadenita y pendientito".

Después llegaron las joyerías, una cada nueve meses, hasta siete. Sin móviles, sin correo electrónico y con carreteras en las que un camión de butano marcaba el ritmo, había que buscar local, contratista y aparejador, sacar la licencia municipal y la gubernativa, formar a quien iba a estar al frente y lanzar la campaña de publicidad. "Mi mujer y yo solos". En tres o cuatro años había "pleno empleo en la familia": hermanos, primos, cuñados. Su suegro se jubiló, le compraron el traspaso y se quedó con el 25% de la sociedad. Las tiendas de Cádiz conservaron su nombre, Joyería D’ Arenas, "por respeto a lo que había creado", y levantó muchos años después la Torre D'Arenas, junto al estadio gaditano Nuevo Mirandilla, un edificio residencial que llamó así en homenaje a un "hombre al que quería y respetaba muchísimo".

La primera tienda de Jerez estuvo en El Gallo Azul. Se gastaba 400.000 pesetas al mes en publicidad y escribía él mismo los anuncios de radio. "Se me daba bien, me gustaba". En la agencia que le gestionaba los medios acabaron diciéndole que era su segundo anunciante, solo por detrás de la Caja de Jerez, en la que él todavía trabajaba. Sus compañeros se preguntaban en el café quién estaría detrás de aquellas tiendas que empezaban a abrir como setas y no paraban de resonar en las emisoras y periódicos de entonces. A los seis meses pidió la excedencia.

Ganaba dinero y no lo gastaba. "Yo no cambio de coche. Yo no cambio de casa. Yo no me compro unas escopetas para ir a cazar". Todo era reinversión. Su único lujo era comer. Comían mucho. Como si no hubiera un mañana. Los sábados, después de cuadrar a mano las cuentas que iba echando durante la semana en una caja de madera de leche condensada, se iban a El Gaitán, "el top de restaurantes en aquella época". "Con 23 años éramos capaces de comernos la cámara fotográfica", dice entre risas recordando a unos chavales acostumbrados "a los potajes de casa o los espaguetis mal hechos del colegio".

El golpe de fortuna llegó con la crisis de los rehenes de la embajada estadounidense en Irán (1979-1980), poco después de casarse. El gramo de oro pasó de 2.000 a 4.000 pesetas. Pepe no solo tenía existencias: había comprado más a otros mayoristas, 10 kilos a uno y 15 a otro, y se presentó en Córdoba con 50 kilos de oro. "Eso fue el pelotazo del siglo”. Pero no cambió. Fernández siguió con el mismo coche, la misma casa y la misma ropa. Fiel a su esencia: inventar, ganar y reinventar. Y vuelta a empezar.

Cádiz, Jerez y su empresa familiar

Llegó a Jerez porque la Caja de Jerez no tenía oficinas en Cádiz, igual que la de Cádiz no las tenía en Jerez: entonces cada Caja de Ahorros respetaba su territorio. Durante años pensó que estaba de paso. Seguía leyendo las noticias de Cádiz y llevó a su mujer a dar a luz al Zamacola (hoy Hospital Puerta del Mar) para que sus hijos nacieran gaditanos, algo que ellos todavía le echan en cara.

Quien le cortó las alas, dice, fue Rosa. Ella vio claro que la distancia entre Cádiz y Jerez era "una especie de cordón sanitario" frente a un familia y una vecindad cada vez más numerosa que acudía a él para todo: el médico de uno, la comunión de otra, conflictos… "Yo era una mutua de socorro. Yo nunca decía que no, ni he dicho nunca que no". A su mujer no le importaba el dinero; le importaba que le llenaran la cabeza de problemas, sumados a los muchos quebraderos de un hombres orquesta que no paraba 24/7.

"Si no sigues creciendo (en el negocio, en la empresa), te mueres. Eso es algo que no me lo enseñó nadie"

Mientras tanto, Jerez se le fue metiendo dentro: su gente, sus guisos, el ajo de viña, un vino que no conocía. Estuvo a punto de comprarse un ático en Cádiz. Lo tenía casi apalabrado cuando lo contó en un almuerzo familiar y sus hijos lo frenaron en seco. "Yo vivo aquí a gusto. Me he acostumbrado al ritmo de mi vida. Y ya está". Tiene tres hijos. Durante años no quisieron dedicarse a lo que hacía su padre; hoy sus hijas Elena (consejera delegada de las empresas del Grupo Carrod) y María están en el emporio familiar, pero Pablo, implantólogo, "ha hecho su carrera por su cuenta".

El palo de los catálogos, antes de Amazon

Si algo le ha hecho daño, admite, es la falta de paciencia. "El seguir creciendo, porque si no sigues creciendo, te mueres. Eso es algo que no me lo enseñó nadie". Cada joyería exigía meter entre 25 y 30 millones de pesetas en género, y él quería crecer más deprisa. Así que se metió en la venta por catálogo cuando "todavía no se había inventado Amazon”. Y en la vida, ascender a veces tiene un precio, o precisamente el precio del éxito es haber probado en algún momento el lodo.

Llegó a tener 14.000 vendedores en España y delegaciones en Sevilla, Valencia, Barcelona y Madrid con "primeras figuras" al frente: en Valencia, la mujer del presidente de Astilleros de Valencia; en Madrid, una sobrina de Luca de Tena, el dueño de ABC. En 1980 tenía en la calle Medina una docena de ordenadores y un servidor Hewlett Packard de 4,8 millones de pesetas que recibía cada noche las operaciones de las delegaciones. Presentaba cada catálogo en hoteles, subido a un taburete y bajo un foco. "Lo hacía como después hicieron los americanos".

Ganó mucho dinero hasta que un director general que había contratado dejó sin suministro a la red de vendedores. "Una vez que tú le fallas a la cadena de valor, ya no vuelven". El agujero superó los 150 millones de pesetas, con los intereses al 18%. No presentó concurso de acreedores, según explica, porque debía dinero a muchas familias pequeñas, y se propuso pagarlo todo en tres años. En ese tiempo llegó a tapar con un cartón el agujero de la suela del zapato, sin que su mujer lo supiera. "Lo pasé muy mal, fue un palo". Aquello le hizo perder tiempo y le volvió "un poquito más miedoso". Aun así, no reniega: "Es la empresa más bonita que he tenido".

Cuando terminó de pagar, se le presentaron los joyeros valencianos a los que compraba. Le ofrecieron llenarle todas las joyerías de stock y que pagara conforme fuera vendiendo. “¡Qué de letras te hemos renovado! Pero las has pagado todas...", le dijeron. "Y, la verdad, las pagué todas y en tiempo récord".

La magia del álgebra

El susto no le quitó el arrojo. "Yo soy muy lanzado. No loco: lanzado, audaz”, advierte. Los primeros edificios que compró fueron los de Muebles Ragel, en la calle Medina, en una subasta restringida. Antes de pujar habló con el magistrado de Trabajo y con Comisiones Obreras, que representaba a la plantilla de aquella empresa jerezana, y garantizó a cada trabajador las 70.000 u 80.000 pesetas que se le debían, más una paga extra. "¡Vámonos! Cuente usted con nosotros", le respondieron. Se quedó los dos edificios por 14 millones de pesetas, alquiló la planta baja a un bingo por cuatro millones al año, puso sus oficinas arriba y, años después, se los vendió a los propios inquilinos por 78 millones. "La magia del álgebra", resume un hombre al que las matemáticas se le dieron también como la redacción.

Al bingo llegó por una deuda: se quedó con uno para cobrar 22 millones de pesetas que le debían. "No había jugado en mi vida, ni he jugado después, ni he echado quinielas". Cuando vio que el bingo pequeño de la calle Medina, en el centro de Jerez, subía el cartón de 100 a 300 pesetas, decidió cerrarlo y abrir uno grande, de 500 plazas, para ganar 100 millones al año. No tenía liquidez. Había leído en el periódico que Suraval, una sociedad de garantía recíproca, había dado una charla en la Cámara de Comercio. Pidió que le presentaran a un responsable, escribió un plan de viabilidad de tres folios y consiguió su aval para un préstamo de 100 millones de Cajasur, al 21%, del que Suraval le devolvía 11 puntos.

"Yo siempre he ganado más dinero cuando menos dinero he tenido para invertir"

El resto lo hicieron los incentivos de la época. El plan de reactivación del Gobierno de Felipe González bonificaba durante tres años el 95% del impuesto de sociedades a las empresas nuevas que crearan empleo, y pagaba 500.000 pesetas por cada puesto fijo. Él creó 31. El Instituto de Fomento Andaluz le sumó otros 10 puntos de bonificación después de que el delegado de Turismo, que había asistido a una de sus presentaciones de catálogos, declarara el proyecto de interés turístico: recuperaba una bodega del casco histórico de Jerez. Devolvió el préstamo en el cuarto año. Cuatro o cinco años después, Cirsa, que preparaba su salida a bolsa, le compró la explotación. El inmueble siguió siendo suyo. Nueva jugada maestra de un visionario de los negocios.

¿Bisutería o joyería?

Su padre murió en 1999. Fernández decidió tomarse un año sabático "y no sabía qué hacer en un año sabático". Tiró su casa y la hizo nueva. Compró el edificio de Telefónica, el de al lado su sede actual en la Porvera, una de las calles más bonitas de Jerez, y también adquirió años después la antigua fábrica de Cartonajes Tempul, donde quería montar un outlet como el del aeropuerto de Sevilla. Como la licencia de la Junta no llegaba, acabó firmando un convenio urbanístico para 120 chalés. Un proyecto que, por el momento, no ha terminado de arrancar. Vendió y alquiló oficinas, una de ellas a Zara por 100 millones, en Columela, en su Cádiz natal. "Operaciones de entrar y salir". Lo resume en una frase: "Yo siempre he ganado más dinero cuando menos dinero he tenido para invertir".

A la construcción llegó, otra vez, por la familia. Hacia 2012, en lo más duro de la recesión, su hija se enamoró de un chaval que trabajaba en una constructora y que estaba a punto de irse de España porque no había trabajo. Fernández montó una empresa con él, hoy su yerno, y con un grupo de técnicos jóvenes que también iban a emigrar. "Yo siempre he empezado antes que los demás".

Por ejemplo: pocos entendieron que comprara suelo para viviendas en el polígono de la Zona Franca de Cádiz. Hoy, cuenta, los técnicos del consorcio estatal le piden permiso para fotografiar el polígono desde su Torre D'Arenas para el futuro barrio sobre los antiguos terrenos industriales de Navalips. En Jerez convirtió unos cascos de bodega en una promoción de lujo, después de tres años de espera por la maldita burocracia, y suma dos premios del Colegio de Arquitectos. Sherry Homes, sobre las antiguas bodegas De la Riva, es un proyecto al que le tiene especial cariño. El impresionante resultado final, no obstante, no le ha impedido olvidar la dureza del camino.

Sus cifras no son las de un gran promotor: en estos años, 65 viviendas en Cádiz —por las limitaciones de suelo que tiene la ciudad— y 145 en Jerez, más las que tiene en marcha. "Mi bagaje está por debajo de las 1.000; un buen amigo del mundo de la banca me preguntó si hacía bisutería o joyería en materia de vivienda. Y le contesté: ya últimamente estoy en la bisutería". La joyería ya fue: el proyecto en las antiguas bodegas De la Riva, "de lo más bonito que se ha hecho en Jerez en la vida", afirma orgulloso. Pero ahora el objetivo es poner viviendas asequibles en un mercado estrangulado por los elevadísimos precios, los altísimos costes y la superlativa demanda. 

El futuro del sector inmobiliario ante la creciente demanda

Ahora tiene en trámite una torre de 12 plantas y 65 viviendas detrás de Carrefour Norte, en Jerez. Ha superado el trámite arquitectónico y espera dos informes sectoriales, uno de Medio Ambiente, por unos arbustos crecidos en la parcela, y otro de infraestructuras. Después vendrán otras 100 viviendas en la avenida Puerta del Sur, frente al hospital del Grupo HLA, y cuyas obras querría empezar en el primer trimestre de 2027. Sobre el precio de la vivienda habla con la misma aritmética con la que cuenta su vida: a veces lo que parece que tiene menos valor es lo que abre la puerta a obtener grandes riquezas. Los pequeños detalles.

"Una vivienda un 30% más pequeña es, lógicamente, un 30% más barata. Parece una obviedad, pero se va a terminar imponiendo este modelo. Hay gente que paga por una habitación alquilada"

Pregunta. ¿Cómo se consigue que la gente pueda acceder a los precios actuales del mercado inmobiliario?

Respuesta. Para empezar, de 65 viviendas, 40 son de dos dormitorios. Con lo cual la vivienda es un 30% más pequeña y, lógicamente, un 30% más barata. Parece una obviedad, pero se va a terminar imponiendo este modelo. Hay gente que está pagando por estar en una habitación alquilada. Un piso de tres dormitorios puede tener entre 90 y 100 metros cuadrados, y este puede tener 70. Esos 30 metros, al precio al que se está vendiendo en Jerez, son 90.000 euros menos.

P. ¿Tan caro es hacer una vivienda?

R. Hacer una vivienda es un producto caro. Con un precio de construcción de 1.150 o 1.200 euros el metro, por lo que un piso de 100 metros ya cuesta 120.000 euros. Solamente la construcción; olvídate de impuestos. Una persona que gane 30.000 euros al año necesitará 10 o 12 años de ahorro para comprarse ese piso. Por muy barato que tú busques, ya no puedes bajar más. Entonces tienes que jugar con el tamaño. Yo construí una promoción en Cádiz, hace unos 13 años, a 600 euros el metro. Hoy, por menos de 1.200, ya no puedes construir. El albañil que te está construyendo la VPO cobra lo mismo, y el hormigón es el mismo: tú no puedes decir "como es VPO, ponme un hormigón malo". Tiene que poner dinero el Estado, hay que subvencionar una parte, o construir desde lo público para los más vulnerables, pero el promotor privado con estos costes no puede. Y mucha gente lo quiere todo, quiere comprar una VPO y luego tener derecho a venderla por las nubes. Al final, especular es comprar a un precio y vender a otro, no hay que pensar en rabinos o en fondos buitres. 

"Me conformo con menos, pero lo que quiero es vender. El promotor profesional lo que quiere es vender y no se vende si la gente no puede comprar"

P. El coste de la construcción, el hormigón, los precios... Un disparate.

R. Un disparate. Si yo me puedo permitir jugar luego con el precio para que salga más baratito, o darle la cocina al comprador, es porque compro bien: en el sitio adecuado y a buen precio. Si compro un suelo a 200 euros el metro cuadrado y está a 600, tengo un margen de 400. En una vivienda de 90 metros son 36.000 euros. Una cocina vale 7.000 u 8.000 euros; el aire acondicionado, 2.000 o 3.000. Y tú vas jugando. Yo le doy un vistacito al mercado y digo: 100 euritos más barato que este de aquí. Me conformo con menos, pero lo que quiero es vender. El promotor profesional lo que quiere es vender y no se puede vender si la gente no lo puede comprar.

P. Hay gente joven que trabaja y no lo gana mal, pero no tiene ese 20% de ahorro para la entrada.

R. No puede, no puede. Se ha puesto tan cara la vivienda, y los salarios se han quedado tan atrás, que no puede. Y al promotor también se lo ponen difícil. Para que te hagas una idea: pido una tarjeta de 3.000 euros para que la constructora pueda echar gasoil y tiene que darle el visto bueno la comisión de riesgos en Madrid, como si yo estuviera pidiendo cinco millones de euros. Eso ha dado origen a un segundo mercado, con fondos de inversión que son mucho más caros. Si el banco te presta a un 5, ellos te prestan a un 10. ¿Qué hace eso? Encarece la vivienda. Y no se habla de eso. Y se lo están poniendo muy difícil a las criaturas que necesitan una vivienda.

P. ¿Quién va a construir todas esas viviendas que hacen falta? ¿Qué mano de obra?

R. En esta torre que estamos proyectando para Jerez llevamos 130 baños prefabricados, de una fábrica de Puerto Real, y las fachadas, también prefabricadas. Eso se está hablando hace tiempo y ya no tiene más remedio que ponerse en marcha. Pero la industrialización, de momento, no está abaratando la construcción. Lo que ocurre es que hay promotores que no pueden iniciar obra porque no hay mano de obra, y esto les permite acelerar. Cuando haya economía de escala, se abaratarán esos costes.

Para el próximo ejercicio quiere ampliar el equipo, hacer más potente la constructora, delegar más y abrir esa nueva división que nada tiene que ver con la construcción. "Las viviendas se necesitan, se van a vender", afirma con la seguridad de quien está acostumbrado al éxito en sus negocios. Un buen amigo que llegó muy alto en la banca le dijo una vez que era una pena que hubiera tenido tantas "curvas de aprendizaje", el tiempo que se tarda en dominar un negocio. Él lo ve como su virtud y su defecto a la vez: "Estoy aprendiendo y estoy innovando a la vez. Y eso es muy cansado".

¿Acaba en algún momento la carrera de Pepe Fernández, Pepe Carrod? "En absoluto. Esto no ha terminado".