En el mundo del teatro debería existir, quizá, un debate permanente: hacer escena para entretener y figurar o hacerlo desde la excelencia, el compromiso y la conciencia social. El teatro de Carmen Tamayo (Prado del Rey, 1979) se sitúa con claridad en este segundo territorio, el más exigente y, seguramente, el más necesario.
La obra titulada Casa Calle, estrenada ayer en Sevilla en la sala TNT, interpretada por Carmen y codirigida junto a Casimiro Aguza, sobre un texto de Miguel Ángel Parra e inspirada libremente en la vida de Rosario Endrinal —la mujer sin hogar que en 2005 fue quemada viva en el interior de un cajero automático—, sorprende por la riqueza de sus matices.
Es de esas propuestas escénicas que se sienten desde el primer momento. Atrapa por su belleza estética, por una interpretación intensa, por una dirección sobria y eficaz y por un decorado tan contenido como lleno de significado. Pero también por algo más difícil de lograr: la capacidad de mirar la vida sin prejuicios e invitar al público a hacer lo mismo.
Carmen se introduce en la piel de una mujer a la que parece conocer profundamente: una mujer invisible, pero con nombre. A través de ella, la obra nos acerca a la realidad, tan cruel como ignorada, de las personas sin hogar y, en particular, de ese sector que siempre carga con el mayor peso de la desigualdad: las mujeres.
En cierto modo, la obra nos recuerda algo que escribió Mario Benedetti: “cuando creíamos que teníamos todas las respuestas, de pronto cambiaron todas las preguntas”. Porque eso es lo que ocurre en escena: las certezas del espectador empiezan a resquebrajarse.
“Nadie ve a quien no quiere ver”, parece decirnos el personaje desde el escenario. Y en esa frase se condensa el corazón de la obra. Incomoda y enamora a partes iguales la dureza de una verdad que atraviesa nuestras ciudades y pueblos. Al mismo tiempo, conmueve profundamente el respeto y la ternura con que la actriz construye su personaje.
Sobre las tablas aparecen las miserias humanas y sociales: las violencias ocultas, el miedo cotidiano, el territorio hostil que muchas personas deben soportar simplemente por ser pobres y ser mujeres. Y, sin embargo, la obra evita el morbo y el victimismo. Lo que hace es dignificar.
No es casual que uno recuerde aquí las palabras de Federico García Lorca cuando decía que “el teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana”. Eso ocurre precisamente en esta propuesta: la poesía de la dignidad y de la compasión se encarna en una historia que nos interpela.
“La calle no es un lugar para vivir, pero es donde muchos tienen que aprender a sobrevivir”, podría resumir lo que la obra nos muestra con crudeza.
Carmen retrata, con la precisión de un tomógrafo, una sociedad que parece valorar únicamente la apariencia y el dinero. Una sociedad que olvida algo elemental: ninguna de nosotras está realmente tan lejos de ese mundo de personas a las que casi nadie mira.
El teatro de Carmen Tamayo no da lecciones, pero sí abre preguntas incómodas. Preguntas que obligan a mirar la realidad con menos arrogancia y con más humanidad.
Su propuesta airea prejuicios y sacude conciencias. Desmonta con valentía esa mirada inquisitorial con la que a veces juzgamos a otros, cuando quizá todo sea cuestión de algo tan frágil como la suerte. Porque, a veces, no caemos… simplemente nos empujan.
Por eso merece la pena verla. El teatro, como la cultura, es también una forma de compromiso y una herramienta imprescindible para dar voz y luz a quienes no la tienen.
Enhorabuena, Carmen. Quienes aspiramos a una humanidad más amable también nos vemos reflejadas en ese espejo oscuro que tu obra levanta ante nosotras. Un espejo que recuerda a los cuadros más sombríos de Goya, donde lo inquietante no está en la pintura, sino en reconocernos dentro de ella.
Quizá ahí resida el verdadero sentido del teatro: no solo emocionarnos, sino obligarnos a mirar donde antes preferíamos no hacerlo. Te queremos mucho, Carmen.